Emmanuel Curín (2da selección)

Las letras desprenden polvo aún, y sacudiendo la propia comodidad tratan de convertirse en otra cosa... otra voz/ otra garganta.
Se escribe para decir o para no decir, pero siempre para decidir: el silencio o el grito.
Y en el incesante ir y venir por las calles de Santiago, hay tajos y atajos para ver la noche caer, un lugar donde quedarse escribiendo, donde los/as más duermen.

La fecha de nacimiento no cambiará. La edad se calcula. La mano que escribe es la misma.

No hay mucho más que decir.

+ info y otros poemas aquí. 

Desborde 

Pestañear apresurado

el tiempo se hace línea en la mano

las encarnaciones son ramas

saliendo por mis costillas

silenciosamente

Empezar

por el vuelo violento 

de dos gritos sin espejos

Salir a vagar el mundo

al ritmo que lleva el corazón

al angosto camino de mi lengua

de mis ojos

al cerrar de mis venas

cuando se hace presente el silencio

Dar un salto

de mi cabeza al polvo

al fuego/

al sueño

Inhalar el aire violento 

de las fronteras olvidadas 


He visto a las mejores mentes de mi generación
(y de la post y de la pre) destruídas por la locura 

El grito de un pájaro no siempre es un canto
la lluvia en la ciudad no siempre es purificación

Las máquinas son todas absurdas
la distancia no existe, no debería
existir de la mano a las cosas

Para entender
hay que enjaular el silencio en la cabeza
vaciar lo que se sabe/ no creer 
en supuestos

Vivir siempre en el vértigo
sabiendo que el abismo está rozándonos los ojos
es no querer mentirse 
con los colores que calman el hambre
comprendiendo la locura y a quienes están locos
no estando aún al desborde
no estando aún al desmadre 


Tesitura 

El polvo se acumula, escribir se hace tardío, excedente del segundo suicida y el revés de la hoja en blanco. Hablando en lengua seca, arrugadas palabras glorifican un pasado imaginario.
¡Cuánta verdad no es más que mentira!
Mentira y verdad la misma cosa, como cielo, sol mezclado con mar. La eternidad manoseada se quema en el pestañeo de quien se atreve a mirar sin miedo. 
Y los rieles del futuro aún no construidos pesan en los bolsillos y en los músculos. Verdadera ingenuidad, lo único que poseo. En el gesto se me resbala el grito; sin tanto doble pensar mi  drama, sin esconder grietas entre los dientes, doy los pasos decisivos, pero, ¿quién avanzará conmigo? 
Las tardes serán amargas e indestructibles. El sol seguirá quemando, igual que el frío.
¿Cuánta verdad en estas distracciones?
Nauseabundo de miradas, desmitificados segundos en la contradicción perpetua del presente.
Papel en blanco siempre. 


Disidencia 

No soy la disidencia de este cuerpo
las cicatrices fueron los esquemas del silencio

De a poco construido
                        derribado

No quiero ser la disidencia de este cuerpo

El esqueleto se amortaja
la sonrisa se desdenta
los animales desamparados del paraíso terrenal
buscan su presa en el abismo

Soy el animal y el abismo llameante 
que perpetúa este cuerpo 
aullando a la disidencia acorralada 
al rincón de mi ojo enfermo

Las palabras fueron en
                            un segundo 
mi desenfreno y el precipicio

El ahogar libertino de las sensaciones
                                que no tengo
quema/ arde las pestañas

Disidencia alimentada
por el ego-ademán
disidencia trastornada
en los dientes del animal

Y en los poros 

el fuego 

Siempre bonzo 

Estoy encerrado

incendiado
el pulso va decreciendo

el reloj cayó

chocó contra el suelo

y las manijas se quebraron con el tiempo 

Andares difusos por caminos difusos

hay tanto miedo en los temblores de las piernas

y tanto éxtasis en la marginalidad

Violentos días en el correr de vasos

el alcohol invadiendo los pensamientos

no me importa lo que está pasando, creo

no me importo al momento de vivir

Y así

atravesando las calles apurado

semáforos persiguiéndonos

es que contemplo el ruido indomable

ensordecedor

de las profundidades de los ojos que

se cruzan y penden de

preguntas insaciables

por que

¿quién puede responder

lo que todos desean escuchar?

Atravesar el silencio con un cuchillo

chorrear esa sangre oscura

por los rincones

y que el ruido escurra en

armonía, no

monotonía

Estoy incendiado

ninguna agua que he probado

ha logrado permear el fuego

El ardor es terrible

pero mucho más terrible se hace

el no-dolor

¿Qué hombre sano a sabido vivir

su sanidad? ¿Y para qué?

Fuego infinito

quema los árboles

consume todos los bosques

de las cabezas

de las ideas

de los problemas

inventados/

trastocados

La llama me llama.